I]
¿Qué se cuece en la Acrópolis, Sofía?
los Karamanlis y los Papandreus
parecen hijos póstumos de Zeus
cuando tira a matar la policía.
¿Y Bolonia? La rancia letanía
del fracaso escolar anti Amadeus,
los bastardos de Marx son los hereus
de un templo huérfano de teología.
Sesenta y ocho en pleno dos mil nueve,
gentuza inadaptada que se atreve
a extrapolar al alba el triste ocaso.
Hartos de no bailar con la más fea
esperando que suba la marea
los capos del mañana piden paso.
II]
Noche vieja pelleja y andrajosa
que alumbra desdentada el nuevo día,
primero de un enero con sangría,
la poesía es un virus de la prosa
y la vida una cónyuge piadosa
de efecto mariposa, una jauría
de perros con collar, bisutería
disecada de pétalo de rosa.
Y mientras se acabó lo que se daba
parece un Corleone el tonto l’haba
que cobra sus talones al contado.
Y como el purgatorio no perdona
la nieve del abeto desentona
y el norte es un terceto desnortado.
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